?

Log in

Вывезу

Я вывезу. Бывало и хуже. Очень кстати пришлась апрельская стужа.
Кажется, это не тяжело. Утренний кофе. Встать на крыло. Лебедка, веревка, ладонь из кармана. Спина прямо. Стянуть одеяло. Вытащить тело, вытащить график, вытащить гору долгов и понятий. Выкинуть лишние мысли и вещи, сгоревшие планы, ненужные встречи. Сделать, наверное не безупречно, что-то полезное, доброе, вечное. Пересказать старые сказки, новыми рифмами, стройными цифрами. Что бы без пруфов, что это не сиквел, rule 34, не фанфик ни приквел. Просто закончить, что не доделал. Из черно-красного в синее с белым. Что бы…
А впрочем. Этого будет по горло. Давайте негромко идти по Садовой, под снегодождем до Зодчего Росси. Под треки Мирона, Сплина и простуду. Промокшие ноги, замерзшие кости. С утра будет проще. Вполголоса. Вытащую. Вывезу. Буду.


Метки:

Любовь и веник.

Наверное бывает по разному, как по мне, детство не может обойтись без моментов, когда бабушка гонит тебя по окрестностям веником, или хворостиной. Потому что если ты не вытворял такого, за что тебя можно гонять, то чем ты вообще занимался, кроме уроков и телевизора? Еще в этом процессе важен простор, пусть это будет двор, или огород. Скандалы в квартирах вызывают только горечь и обиду. Ты уже пойман и беспомощен, а на улице ты полноценный участник процесса, который как древние эллины теряя сандалии борется со своей судьбой. Забравшись на дерево, ты можешь вести диалог на равных, можешь противопоставить молодость и скорость опыту и силе. Идет быстрый и емкий обмен доводами, когда надо обосновать, успокоить и не подставить тех, с кем ты был. Можно применить стратагему оправдания, уловку “я больше никогда”, или маневр наивного удивления и делать вид, что не понимаешь, что случилось, держась тем временем на безопасном расстоянии, а можно подняв подбородок, как пионер герой, бесстрашно ждать своей участи.
Если подумать, это очень важный этап взросления, когда ты понимаешь, что твои поступки имеют цену. Твои решения будут иметь последствия. Понимаешь, что мир не всегда справедлив, а взрослые люди способны игнорировать очевидные выводы и факты. Это понимание впитанное с потом и сверкающими пятками, очень помогает оставаться спокойным в спорах с начальством, сотрудниками госавтоинспекции и во многих других жизненных обстоятельствах. Важно вот что. Эти уроки полны любви, беспокойства за тебя обалдуя и за сохранность твоей жизни.
Потому что мало кто будет любить тебя так же сильно, как бабушка. Поэтому даже если ты испытываешь детское чувство несправедливости, любовь все равно сильнее. Обиды будут забыты, слезы высохнут, урок будет усвоен. Опять будут даны обещания приходить засветло, не ездить далеко, не нырять глубоко и конечно опять нарушены, потому что если в детстве тебя было не за что гонять веником, то чем же ты вообще занимался?

Метки:

Le vent le cri

Прибейте ботинок. Прямо на дверь.
Гуляйте пока не найдет свою пару.
Пусть скрипка играет Le vent le cri.
У Рафтери в шляпе звенят медяки.
И байки о прожитых играх и жизнях.

Тоскливые ночи в холодном апреле.
Мы сами как Стокер, Лавкрафт и Шелли.
Творцы, самоучки, поэты, вруны.
В омутах наших притихшие черти.
Ждут продолжения черной весны.

Метки:

Гуси-Лебеди

Как часто мы получаем по щам? Не торопитесь отвечать. Когда ты юн и честен перед собой, ты получаешь по щам довольно часто и воспринимаешь это, как часть реальности. Драка за школой, ты помог отнести чей-то портфель, и это был опрометчивый поступок, потому что не ты, а некто классом старше собирался это сделать. Вот ты стоишь, ловишь воздух который вдруг закончился, и думаешь, а стоило оно того? Ну конечно! Говорит тебе твоё сердце! “Заткнись сука! Молчи!” Говорит мозг, который в окуляры глаз наблюдает увесистый кулак, который лишил легкие ценного газа.

Или вот например вечер, который определенно стал венцом лучшего дня в твоей жизни. После завтрака с варениками и киселем ты умотал на речку. Лежал в песке и играл в салки, сифу и догони тебя кирпич, прижег задницу друга крапивой, пока тот выжимал плавки, убежал от стаи свирепых гусей, друга с дубиной и деда Семена, в сад которого ты залез за грушами. Ты центр мира, колеса твоего “Школьника” облитые бензином рассекают вечерний мрак… и тут появляется она. Бабушка с хворостиной в руках. О…. как ты отхватываешь в этот момент. Это для тебя прошло всего пару часов. Для нее целая вечность, между варениками с вишней и твоим мертвым, остывающим на пустыре телом. Которое переехал трактор. Ты отхватываешь дружище.

Дальше больше. Ты. Она. Лунный свет. “Мы же останемся друзьями?” Ты думаешь, что получить по спине хворостиной, было бы куда менее болезненно, или глотать вакуум за школой, или что угодно. “Ну конечно.” Говоришь ты. И врод бы хочешь убежать, потому что как будто стая гусей щиплет тебя за задницу, но вроде надо остаться, потому вдруг чо...

“Очень жаль, в компании кризис, премии и бонусы отменены, отпускные заморожены, но вы держитесь.” А как же выполненное перевыполнение плана? “Плана-хуяна..” и ты опять получил по щам.

Написал цели на год, перечитал в конце… ну вы поняли, как будто-то бы хворостиной поперек спины.

Сегодня не могу, занят. Давай созвонимся?
Рад был видеть, до скорой встречи никогда!
Это прекрасная работа, публиковать её мы конечно не будем.

Мы постоянно получаем по щам наших надежд, иллюзий и принципов. Но ведь.... Но ведь для кого-то, мы те самые гуси, которые своими пернатыми клювами щиплет за нежные ягодицы чужих заблуждений.

Метки:

Пасмурно

Пасмурно. Тело, немного согретое солодом, душу несет, отсыревшую в холоде. Огонь по гортани, лед по стаканам. Завтра опять, начинаем сначала. Вода из графина. Поиск причины. Зачем просыпаться? Спи, дурачина. Новое утро, песни и колокол, пение птиц и семнадцатый номер. Энтеросгель, заесть цитрамоном. Давайте четверку, до кучи Баржоми. Что вчера было? Скажи, я не помню! Erin Go Bragh! Чьи то жаркие губы. Руки, колени, столы и скамейки, мы танцевали, вроде бы кейли. Дорога на Дублин. Такси и попутки, кто-то клевал носом в крайней маршрутке. Трилистник на вороте. Крест на груди. Подожди пять минут. Нам с тобой по пути.

Метки:

Многоточие

Март, это всегда многоточие. Зима еще как бы есть, но чем-то поперхнулась, сбилась с мысли. Снег… должен идти снег. Зачем? Потому что холодно. Но ведь не холодно… Март это всегда ветер. Для кого то досада, для кого-то надежда на перемены. Ветер беспокойный щенок, тянет гулять, даже если ты устал и ничего не хочешь. Но эта зараза тянет, отбивает ритм, ветки стучат в окна азбукой морзе. Говорят “Иди!”. И ты идешь. Мерзнеш, но идешь. Март это всегда насморк. Тебе говорят “Пахнет весной!” а ты “Ну да, ну да...” но не пахнет ничем. Март, это всегда обострение. На работе руководство сходит с ума и затевает реформы, невыполнимые, взаимоисключающие распоряжения, награждение виноватых и расстрелы непричастных. Еще на улицу выползают диссиденты и идейные борцы. Ходит один реликт в районе Театралки “Вы служите Дьяволу! Кормите паразитов! Бегите!” Колоритный тип. Впрочем он такой круглый год. Март, это когда вместо пуховика, нет нет, да мелькнет что-то упругое и не по погоде короткое. Март, это заспанные голубые глаза неба, которые смотрят на тебя, а тебя колотит, не понятно от чего, гормоны, авитаминоз, простуда? Март, это всегда многоточие, когда все было понятно и на местах, скелеты на вешалках, мечты в коробочках, планы в молескничиках, бюджеты подбиты, прожитые годы посчитаны, а тут он… и все опять по диагонали, наискось, в кривь и вкось, с ветерком, будь он неладен, солнце по глазам, сердце что-то такое говорит на языке тех самых веток и окон и куда не посмотри везде многоточия. Оборванная зима, незаконченное тепло, знак присекательный. Знаете, а ведь март это не начало нового. Это палач, хирург, вивисектор старого и умирающего. Он ничего не дает, он просто приходит с ломом, парой лопат и запахом талого снега и как бы говорит. “Пора братец. Открывай багажник. Время пришло”.

Метки:

Знаю, что поздно

Время идет пустыми дворами. Пинает ногами. Банки. Жестянки. Ненужные мысли. Похоже, что мы серьезно зависли в этой реальности, надуманных смыслов. Городе снов и прописанных истин. Минорных мелодий. Знаковых чисел. Бюстов вождей. Оцинкованных крышек. Фантиках снов. Несказанных слов. Пазы многоточий, как основа основ. Скоро старейшины спустятся с гор. На улице минус. Кстати, ты слышал? На скрепы дисконт и красные цены на петухов. В тренде рубашки, цвет поздняя ночь. Во всех магазинах, ларьках и витринах. Цена? Все по 30. Только сегодня, только для вас. Нет серебра? Дай пять восемь пять! Сегодня недорого, просто молчать. Мне кто-то сказал, на автостоянке, время бежать. Другие, картоном прикрыли, костлявую грудь, что то бубнили, мол время настало, мы знаем тот самый единственный путь! Для крыс, слишком молод, для Гавроша я стар. Я бы встал в полный рост, на колени упал. Но я был там и там. Разочарован? Нет. Просто устал.

Метки:

История денжа началась с разговора о 80х. Потом несколько строчек в мессенджере и вот я жадно читаю три коротких истории и проваливаюсь в музыку. Последний раз я водился у Моргота лет восемь назад, а сейчас из бездны рождается Дэвид Спенсер. В целом сносный писатель и журналист которому не везет настолько, что он подрабатывает в закусочной. Уроженец маленького городка Игл-Бэнд штат Миннесота, что в паре часов от Миннеаполиса. Всего то надо по 71 дороге выскочить на 97 шоссе. Он мечтал о славе, признании, успехе, но вместо этого пишет некрологи и заметки о ничего не значащих событиях.

Читать дальше...Свернуть )

Руль сансары

Пустые дороги. Солнце днем. Туман вечером. Тротуары, площади и набережные забиты гуляющими. Волны людей разбиваются о Дворцовую площадь, замирают в нервном ожидании на плотинах из светофоров. Музыка и гирлянды. Петарды которые доводят до икоты, когда взрываются почти под колесами. Праздник который по традиции пахнет мандаринами, тормозными колодками и паленым сцеплением. День, когда я надеюсь, что приметы не сбываются. Пятые этажи. Творческая нумерация квартир. Заговор оливьеfree. Нелепые истории повседневности.

По большей части мы невидимки. Часть городской фауны. Мы везде. У служебных входов в музеи, в опорных пунктах полиции, борделях, церквях, синагогах, гостиницах, общагах, институтах, квартирах, офисах, банках, больницах, заводах, фабриках, на площадях и припаркованных на обочине машинах, прогулочных катерах, военных частях, школах, квестах, ломбардах, министерствах, даже в ресторанах!

Силуэты с сумками и пакетами. Хищно-улыбчивые. По ебанутости вождения можем поспорить с таксистами, потому что как и они, считаем, что это наши дороги. Потому что живем на них по 16 или 20 часов в день. Мы через стекла кабин, видим как люди ссорятся и влюбляются, как рвутся нитки судеб и завязываются новые, нас пускают туда куда нельзя, такая вот специальная уличная магия которой владеют менты, эскорт и курьеры, край системы.

“Работаю курьером, не до карьеры” однажды Шоди таки запишет этот трек.  Это крутая история, но надеюсь, что в этом году для меня она закончится, а еще так смешно читать советы, типа "Начни новую жизнь выкинь лишнее! Очисти душу и тело! Проснись в 6 утра! Это даст тебе время для духовных практик и какой-то там хуйни!".  Умри сука, я приехал домой в три ночи, тот кто меня разбудит рискует отправиться на новый круг сансары. Выпишу билет первым, что под руку попадется. Кстати, колесо очень похоже на руль... Надо развить мысль и организовать таки свою секту. К чему это я? Ах да! За исполнение планов в новом году! И немедленно выпил.

Метки:

Йоль

Уже скоро. Может быть и не хотелось бы, что-бы так скоро. Время с каждым годом летит все быстрее. Чем бы не наполнял дни их не получается растянуть, или замедлить. Самая длинная ночь в году. Самое темное время. В отличие от нового года и рождества ей все равно празднуете вы, или спите. Радуетесь тому, что живы здоровы в окружении семьи и друзей, или в одиночестве сидите в пустой квартире, за стойкой бара, или приемного покоя, несетесь сквозь холод освещая путь фарами.
Ночи все равно. Просто в это раз на ней будет самое длинной платье. У нее рандеву, холодные руки, стеклянные глаза. Люди жгут поленья, поют гимны, целуются под омелой. Запах гвоздики и яблок. Мука на пряниках, снег на крышах. Люди вращают колесо. Она подходит к окнам, смотрит. Хозяйка, или нежеланный гость? От ее дыхания стекла покрываются инеем, трещат деревья в лесу, что то обрывается внутри. Для кого-то метафора, а для кого-то синие огни, сирена, приемный покой, кто-то освещает путь фарами.
Потом все кончится. Она устало махнет рукой, подберет свой подол и уйдет. Каждые сутки ее юбка будет становиться все короче. Вот только ее подруга Зима не скоро угомонится, у нее только pre-party. Еще далеко до стопки талой воды на посошок. Снег успеет просолить землю и души. До хруста.

Метки:

Latest Month

Апрель 2017
Вс Пн Вт Ср Чт Пт Сб
      1
2345678
9101112131415
16171819202122
23242526272829
30      

Syndicate

RSS Atom
Разработано LiveJournal.com
Designed by Lilia Ahner